Venerdì, ore 13. Ecco apparire la nave IperWriters.
La guarderete dalla riva, perplessi, e vi domanderete: Che tipo di scrittori trasporta e quale genere di libri dovremmo aspettarci di trovare in quei container?
Non lo sappiamo.
Non possiamo saperlo: le radici di una letteratura viva sono state recise, come le radici di ogni forma di vita. Possiamo soltanto dirvi, come Eugenio Montale, ciò che non siamo, ciò che non vogliamo.
Non sappiamo più chi siamo, e cerchiamo di ritrovarci sperando di non scontrarci con il nemico o di non essere bombardati dall'alto.
Sappiamo molto bene quali libri non vogliamo.
Non vogliamo niente di quello che ci e vi viene proposto da qualche decennio a questa parte: monologhi joyciani, mummie di avanguardie che girano come tanti Belfagor il fantasma del Louvre, ironie postmoderne, romanzi sul nonsense della vita, sul vuoto, sul nulla, e sulla morte del romanzo stesso.
Non vogliamo metafore del Novecento incarnate in personaggi folli, perché ci è bastata la follia di quel secolo.
Non vogliamo romanzi di formazione, a meno che non siano L'educazione sentimentale di Flaubert.
Non vogliamo storie sulla condizione femminile a meno che non siano scritte da Jane Austen.
Non vogliamo libri su malattie terminali, perché il nostro tempo è già abbastanza terminale. Stiamo scomparendo, e parlare soltanto di agonie significa sprecare quel poco di vita che ci resta.
Non vogliamo, infine, propaganda politicamente corretta. C'è già chi ne è maestro, e noi non reggeremmo il confronto.
Come potremmo sapere quali libri vogliamo? Alcuni di noi hanno provato a scriverli, altri stanno provando e altri ancora proveranno. Non è facile essere Iperwriters in un mondo in cui occorre continuamente risintonizzarsi per essere visibili.
Cerchiamo libri che accendano in noi l'emozione estetica della prima lettura.
Christian Wolff, interpretato da Ben Affleck (Pearl Harbour, Daredevil, Argo, La legge della notte), è una persona molto particolare: pur soffrendo della forma di sindrome di Asperger, è un eccezionale contabile forense e grazie all'addestramento militare (prima impostogli dal padre, poi nei corpi speciali dell'esercito), può cavarsela in qualunque situazione contro qualsiasi avversario.
Il suo lavoro lo porta infatti a collaborare con personaggi e attività dalla dubbia moralità e spesso Chris si è trovato a dover usare il suo addestramento per tutelare la propria incolumità.
Quando viene assunto dalla Living Robotics una ditta specializzata in protesi hi-tech per un'operazione di auditing (una verifica contabile/ inanziaria ad ampio spettro) Chris e la collega Dana Cummings, interpretata da Anna Kendrick (Twilight Saga, Up in the air, Pitch Perfect), constatano un'ammanco consistente dal bilancio societario. la scoperta rende Chris e Dana i bersagli di un misterioso killer, interpretato da Jon Bernthal (L.A. Noir, The Punisher, Baby Driver, Ford vs. Ferrari), un avversario duro e spietato anche per un tipo come Chris, un nemico che non si fermerà davanti a niente pur di mantenere celata l'identità dei suoi datori di lavoro, responsabili dalla sparizione dei fondi.
A complicare ulteriormente le cose per il protagonista arriva un'agguerrita coppia di detective federali il cui unico obiettivo è mettere le mani sul "contabile" e sui segreti nella sua testa.
Azione, tensione e dramma in un film, diretto da Gavin O'Connor nel 2016, che cattura lo spettatore dal primo all'ultimo fotogramma.
Venerdì, ore 13. Eccoci nuovamente a incrociare presso le vostre coste, con i nostri container carichi di sogni.
Navigando evochiamo il ritorno a una letteratura unica, trasversale a tutta la comunità, quando gli scrittori erano grandi e parlavano a tutti e per tutti, prima del divorzio fra la scrittura “nobile” e il piacere di leggere.
Perché leggere è un piacere, ve lo ricordate? No? E non riuscite neppure a immaginarlo? Provate a farvi un giro in uno dei nostri container, allora.
Chi è della mia generazione, o ha appena una decina d'anni di meno, lo ricorda, quel mondo fatto di letture in una stanza immersa nella penombra estiva, sotto un albero in campagna, in un angolo di biblioteca odoroso di stampa.
Le parole entravano nel cuore e ci rapivano, ci trascinavano via. Si trasformavano in visioni oniriche, in sceneggiature che ci accompagnavano per giorni. E quelli che avevano composto quelle parole, quelle frasi, quelle storie, ci apparivano come giganti, o magnifici mostri.
Gli scrittori erano Moravia e Pasolini. Godevano di un prestigio immenso; parevano partecipare della sostanza del mito. Qualche scrittore francese ancora in vita, inarrivabile, era entrato nella leggenda.
Quando appariva un libro ne parlavamo nei bar universitari, nei locali, nelle case private. Discussioni appassionate, perfino litigi. Ogni cosa che accadeva nell'ambito della creatività era un evento.
Poi è arrivato il tempo della dissacrazione, delle ironie corrosive, della vivisezione dei testi, delle autopsie letterarie e delle cremazioni che ci hanno lasciato con un pugno di cenere.
Si doveva proprio smitizzare il potere della creazione letteraria? Ripetere fino al disgusto che quella favolosa alchimia è diventata cucina da mensa aziendale?
Ogni due venerdì alle 13 vedrete la nave IperWriters attraversare velocemente l'orizzonte. Siamo veloci, molto veloci.
Ma non tanto veloci che non possiate saltare su se volete ancora respirare il profumo di un libro vivente.
Sono rari in Italia gli scrittori che si fanno rappresentare da donne, che affidano a corpi e menti femminili il loro mondo interiore, le loro idee, la loro voce. Rarissimi quelli che sanno sviscerare il maschile con distacco, spirito critico e acutezza di analisi. Luigi Pirandello fa entrambe le cose nel romanzo che qui presentiamo, per mezzo dei suoi due protagonisti, la scrittrice Silvia Roncella e il suo consorte Giustino Boggiòlo. Romanzo poco conosciuto e poco letto nel nostro paese in quanto scomodo, indecifrabile per chi non possiede strumenti di lettura della condizione eterosessuale, sottilmente inquietante e fastidioso.
Hieronymus Bosch significa letteralmente Sacro - Nome - Bosco. Il significato è ambiguo: il pittore assume forse l'identità del bosco in cui è nato e vissuto? Den Bosch, la sua città, è una palude di fango in cui si fabbricano strumenti musicali, campane, coltelli e le mille delizie dei giardini. Un bosco fra paradiso e inferno. Il bosco insidioso del percorso di ogni essere umano nella vita. Hieronymus Bosch, al secolo Jeroen van Aken, discende da una stirpe di artisti e costruttori di cattedrali. Di lui non si sa nulla, tranne che era sposato con una donna molto ricca e aveva un grande talento per le transazioni finanziarie, che apparteneva a una pia confraternita di notabili, o forse alla setta eretica degli Adamiti. Si conoscono i suoi quadri: non datati, in quanto concepiti per l'eternità. Il loro colore di base è quello del fango, da cui scaturiscono tutti gli altri colori, oltre a luci, forme e visioni orribili e meravigliose, mai superate. Questa è una biografia immaginaria alla rovescia: invece di partire dal pittore per spiegare i quadri, leggiamo i quadri per decifrare la sua vicenda artistica e umana.
Lazzaro, vieni fuori torna sotto forma di libro cartaceo. Andrea G. Pinketts è ancora presente. Lo scrittore scomparso (fisicamente) poco prima del Natale 2018 rimane non solo nel ricordo degli amici - categoria che per lui ha sempre avuto una grande importanza - ma anche e soprattutto nelle sue opere. Non ci sarebbe nulla di più triste di un autore fuori dal comune che svanisce per il semplice fatto che, non potendo più andare in televisione, perde di interesse commerciale per le case editrici e dunque non viene più ripubblicato. Per questo motivo l'Associazione Culturale Andrea G. Pinketts, nata concettualmente nel tardo pomeriggio del 20 dicembre 2018 ma battezzata in modo ufficiale al MystFest di Cattolica del 2019, ha come obiettivo principale quello di rendere disponibile i libri dello scrittore di cui porta il nome: quelli già pubblicati ma non più in commercio e - con quello che sarà un lungo lavoro di ricerca, ribattitura ed editing - le raccolte di racconti, articoli e scritti sparpagliati nell'arco di più di trent'anni di attività.
La prima mossa è stata recuperare lo straordinario romanzo d'esordio di Andrea G. Pinketts, scritto tra il 1985 e il 1985, e pubblicato per la prima volta nel 1992. Lazzaro, vieni fuori è la prima indagine di Lazzaro Santandrea, alter ego dello scrittore e detective per caso. Un giallo imperniato su un serial killer, in apparenza, anche se Il Giallo Mondadori (su cui Pinketts scrisse per anni racconti e articoli) decise di non pubblicarlo, perché troppo fuori dagli schemi a cui la collana era ancora legata negli anni Ottanta. Una storia alla Twin Peaks, si disse all'epoca, anche se il romanzo era stato scritto ben prima che approdasse in televisione la serie tv di David Lynch e Mark Frost. Un noir, si sarebbe detto qualche anno dopo, perché la parola "noir" conferisce una valenza letteraria negata alla parola "giallo" e risparmia la frase tipica di certi scrittori che si vergognavano di avere scritto una storia di delitti: "Sì, è un giallo, ma non è proprio un giallo..."
In realtà il modo migliore perché un giallo, senza negare di essere tale, sia anche qualcosa d'altro è lasciare che lo scriva un autore che ne conosce benissimo le regole ma non se ne lascia condizionare, e il cui talento linguistico si sposi con osservazioni profonde, argute e talvolta esilaranti. Innanzitutto il protagonista non è un professionista dell'indagine, un poliziotto o un detective privato, ma un giovane che, prima di cominciare quella che minaccia di essere una vita convenzionale da adulto tra casa e ufficio, decide di tornare a Bellamonte, in Trentino, il luogo delle sue vacanze estive nell'infanzia. Senonché nella ridente cittadina sogghigna un assassino di bambini (una vicenda che, curiosamente, anticipa il caso del Mostro di Foligno, su cui Pinketts avrebbe indagato come reporter). Lazzaro Santandrea è tornato a cercare un'infanzia che qualcuno sta uccidendo e si sente in dovere di scoprire il colpevole, come un bambino cresciuto che gioca all'investigatore. Già questo lascia intuire che lo sviluppo narrativo non sarà quello di un giallo convenzionale.
Ma è soprattutto la scrittura di Pinketts a fare la differenza, con quelle pennellate di poesia e quei lampi di rivelazione filosofica che emergono da giochi di parole, sarcasmo e autoironia. Siamo alla prima clamorosa manifestazione di un genere che non è più solo giallo, noir o pulp (etichetta venuta di moda negli anni Novanta e incollata dappertutto, dimenticandone il senso originale); un genere che può essere solo definito "Pinketts". Lo si vede anche nei "contenuti speciali" in appendice al libro, quattro testi di apparente non-fiction che in cui l'autore affronta tematiche contigue a quelle del romanzo con la stessa stilografica e la stessa verve linguistica con cui ha scritto Lazzaro, vieni fuori, qui finalmente pubblicato come avrebbe voluto l'autore. Gli altri libri usciranno a ritmo annuale. Non è difficile trovare questa nuova edizione: basta scegliere uno dei seguenti link:
Ma, mentre preparava il primo volume delle opere complete, disponibile dal novembre 2020, l'Associazione Culturale Andrea G. Pinketts ha collaborato anche con la Biblioteca Sormani di Milano, che tra il 12 agosto 2020, la data in cui lo scrittore avrebbe compiuto sessant'anni (senza dimostrarli), e il 20 novembre 2020, secondo anniversario della morte, ha pubblicato tre ebook scaricabili gratuitamente, intitolati Ah, sì? E io lo dico a Pinketts! (volume 1, volume 2 e volume 3). Ognuno dei volumi contiene un introvabile racconto giallo-surreale di Pinketts e una selezione di suoi testi non meno sorprendenti, interessanti e divertenti. Potete scaricarli gratis a questi link del Sistema Bibliotecario di Milano:
San Francisco: Sam Spade, interpretato da Humprey Bogart (Una pallottola per Roy, Casablanca, Acque del sud, Il grande sonno), è un ex operativo della leggendaria Pinkerton Detective Agency, diventato investigatore privato in una San Francisco in cui inganno e raggiro sono all'ordine del giorno. La misteriosa e affascinante Ruth Wonderly (il cui vero nome è in realtà Brigid O'Shaughnessy), interpretata da Mary Astor (Agguato ai tropici), ingaggia lui e il suo socio Miles Archer per pedinare il misterioso Floyd Thursby.
Quando Archer viene assassinato durante il pedinamento e Thursby muore poco dopo in circostanze poco chiare, i sospetti della polizia ricadono su Sam: avrebbe vendicato il socio, ucciso dal faccendiere che lo aveva sorpreso.
L'indagine per scagionarsi e scoprire la verità sulla morte di Archer rafforzerà l'ambiguo legame tra Sam e la femme fatale Brigid, una relazione in bilico perenne tra attrazione e diffidenza, Il detective si trova inoltre sulle tracce di una preziosissima statuetta a forma di falco che fa gola a due loschi personaggi: l'infido Joel Cairo, interpretato da Peter Lorre (M-Il mostro di Dusseldorf, Casablanca), e il mastodontico e astutissimo Kasper Gutman interpretato da Sidney Greenstreet (Casablanca, Agguato ai tropici).
Conservare la propria libertà, trovare il responsabile della morte del socio e nel contempo mettere le mani sulla misteriosa statuetta sarebbe una sfida complessa per chiunque; tranne che per Sam Spade, abituato da sempre a muoversi sul labile confine tra giustizia e crimine.
Al suo esordio alla regia dopo l'esperienza come editor e sceneggiatore, John Huston scrive e dirige nel 1941 il capostipite del film noir dando lanciando al tempo stesso Bogart verso una straordinaria carriera: l'attore verrà sempre associato all'interpretazione cinematografica dei due grandi detective hardboiled, Sam Spade e Philip Marlowe.
Un film leggendario, avvincente e cinico fino all'ultimo fotogramma.
Sarcastico, ironico, cinico e geniale, Vince Hanna, interpretato da Al Pacino (Ogni maledetta domenica, Scarface, Scent of a woman, Il Padrino), è un implacabile detective della divisione rapine e omicidi di Los Angeles.
In seguito a una rapina tanto sanguinosa quanto perfetta, Vince e la sua squadra devono affrontare il gelido e spietato Neil McCauley, interpretato da Robert De Niro (Il Padrino parte 2, The Untouchables, Ronin), un fuorilegge con una sua personale etica: niente morti inutili, sii leale nei confronti della tua banda e non affezionarti a niente da cui non ti possa staccare in meno di dieci secondi se vedi gli sbirri dietro l'angolo.
Il duello tra i due uomini porterà Vince a dare fondo a tutte le sue risorse fisiche e mentali per dimostrare a Neil che nessun criminale, per quanto in gamba, è al di sopra della legge.
Tra proiettili, agguati e inseguimenti Vince dovrà cercare di destreggiarsi tra informatori, gangster e assassini per rimanere sulle tracce di una preda imprevedibile, alla cui pianificazione non sfugge quasi nulla, il tutto cercando di salvare il proprio matrimonio e la figlia adottiva, l'unico legame a cui il detective tiene veramente.
Michael Mann (L'ultimo dei moicani, Collateral), dirige un thriller teso e avvincente in cui l'azione al cardiopalma è alternata a dialoghi serrati finemente cesellati dominato dai due carismatici protagonisti, Pacino in particolare dona a Vince un'ironia che domina il film.
I have to protect my anger: it keep me sharp on the edge, where I need to be.
Il dodici dicembre 2020, all'età di ottantanove anni, ci ha lasciati John Le Carré, l'autore britannico che ha coniugato la spy-story al giallo psicologico e, nonostante questo, è stato riconosciuto come un grande scrittore. Ricordo quando al Noir in Festival di Courmayeur nel dicembre del 2001 gli fu assegnato il Premio Chandler, riconoscimento consegnato a suo tempo anche a un altro maestro del Novecento, Graham Greene. Entrambi avevano lavorato nei servizi segreti del loro paese e scritto di questioni spionistiche, che per Le Carré - che operò dal 1948 al 1964 presso l'MI6 (lo spionaggio all'estero), l'Army Intelligence Corps (spionaggio e controspionaggio militare) e infine l'MI5 (controspionaggio) - furono l'argomento principale della sua produzione letteraria.
Per
molti anni, quando nelle interviste gli veniva domandato se la sua
competenza nel settore fosse dovuta a esperienza
diretta, Le Carré rispondeva che non occorre appartenere
a un determinato ambiente per scrivere un romanzo su quell'ambiente
e, in particolare, non occorre essere una spia per scrivere una
spy-story.
Forse.
Eppure Ian Fleming, per le avventure di James Bond, si era ispirato
alle proprie esperienze presso lo spionaggio della Royal
Navy durante la Seconda guerra mondiale. Così come William
Somerset Maugham si era basato sul proprio lavoro nell'MI6 per
creare il suo alter ego nei racconti di Ashenden l'inglese; e
Graham Greene, per scrivere Il nostro agente all'Avana, era
partito da un'imbarazzante episodio in cui i servizi segreti
britannici erano incorsi in Nordafrica in tempo di guerra e di cui lo
scrittore era venuto a conoscenza lavorando a sua volta per il
servizio di spionaggio militare. A sua volta, Le Carré ne avrebbe ricavato lo spunto per il suo Il sarto di Panama.
In
effetti, le storie che raccontò già nei suoi
primi romanzi denotano una competenza specifica superiore a quella
della maggior pare dei narratori di spionaggio e, soprattutto, un
realismo e un pessimismo che possono derivare solo da una
frequentazione diretta. Marcus "Misha" Wolff, capo dello
STASI, il servizio segreto della Germania Est, ricordò in un'intervista di avere letto con interesse il romanzo La spia
che venne dal freddo, e di avere osservato che quell'autore britannico
fosse un individuo da tenere d'occhio: sapeva troppe cose per essere
uno scrittore qualunque.
Ma
per molto tempo John Le Carré non ha potuto rivelare che David
Cornwell (la sua vera identità) era stato in servizio presso
l'MI5, distaccato in Germania, dove peraltro ebbe qualche problema per colpa di Harold Philby, la "talpa" sovietica infiltrata ad alto livello nei servizi segreti britannici.
Probabilmente, anche dopo le dimissioni, lo scrittore era vincolato dall'Official Secrets Act, che
impone a ogni dipendente dei servizi segreti di Sua Maestà di
mantenere un perenne, dignitoso silenzio sul proprio operato. E fu per il successo dei suoi romanzi che Cornwell fu costretto a lasciare
il servizio attivo: non doveva essere gradito ai vertici dell'MI5 che uno dei suoi
agenti - benché sotto pseudonimo - attirasse l'attenzione dei giornali scrivendo libri
estremamente efficaci e convincenti sulle pratiche e sulle tecniche
dello spionaggio.
L'agente
007 di Fleming, modellato su fatti e personaggi che risalivano ormai agli anni Quaranta e rielaborato in chiave puramente esotico-avventurosa, non
costituiva un imbarazzo per i servizi segreti. Al contrario, un
autore come John Le Carré, con le sue storie di spie
crepuscolari, falsi traditori e viscidi doppiogiochisti, in cui
spesso i cosiddetti nemici risultavano eticamente superiori agli
alleati del Regno Unito (per non parlare della discutibile moralità
dei vertici dello spionaggio di Londra) non doveva ammettere
di lavorare su una conoscenza di prima mano.
Trascorsero molti anni prima che lo scrittore potesse presentarsi di
fronte alle telecamere della televisione britannica e confessare
senza restrizioni il proprio passato di agente segreto. E non solo
quello. Per esempio ammettere pubblicamente la realtà dei
fatti che costituiscono il background del romanzo La spia
perfetta, compreso l'imbarazzante passato del padre, figura di
avventuriero-truffatore, con quattro
anni di permanenza nella galere di Sua Maestà.
Una
volta liberatosi dell'alone di segretezza cui era stato
costretto per decenni, Le Carré divenne, finalmente, un uomo
veramente libero. Libero di esprimersi senza restrizioni, libero di
ammettere il proprio passato, ma anche di assumere atteggiamenti che
in altri tempi sarebbero potute apparire sospetti nel suo stesso
paese. Il Le Carré della Guerra Fredda era critico tanto verso
il blocco sovietico quanto verso i metodi dei servizi segreti
britannici, e i suoi romanzi non scivolavano mai nell'anticomunismo di
maniera, tantomeno nella letteratura di propaganda.
Ma, svanita "la minaccia comunista", lo scrittore
sembrava sentirsi finalmente autorizzato ad abbracciare posizioni
ideologiche che un tempo avrebbero potuto essere fraintese. Ecco
quindi un Le Carré che denunciava il
neoimperialismo delle multinazionali, la politica militarista degli
Stati Uniti e gli errori che avevano portato
all'ascesa di Bin Laden. "L'Undici Settembre" spiegò, "rappresenta un fallimento dei servizi segreti. Lo spionaggio si è mosso in un'astrazione dalla realtà effettiva. Le direttive dei servizi segreti sono stabilite da funzionari che non hanno un contatto diretto con la situazione."
Le Carré non amava le interviste, ma nel corso del Noir in Festival si presentò a un incontro con il pubblico in cui, oltre a farmi fare un autografo su una copia di un suo libro, ebbi modo di porgli qualche domanda.
A proposito della minaccia costituita da al-Qaeda, Le Carré si ricollegò a un suo romanzo di alcuni anni prima. "Ci
sono grandi difficoltà nel penetrare organizzazioni
terroristiche, un problema che ho cercato di evidenziare in un
romanzo chiamato La tamburina. Il primo problema è comprendere
la natura e la struttura dell'organizzazione. Il secondo problema,
particolarmente sensibile in una democrazia, è quello di
inserire una fonte umana all'interno di un'organizzazione
terroristica. Occorre essere preparati a consentire a quell'uomo o a
quella donna di commettere atti criminali in modo da interpretare la
parte in modo convincente, per guadagnarsi credibilità e
rispetto, e per ascendere ai livelli superiori. E questo non è
normalmente accettabile in termini politici. Sono sicuro che la
risposta del signor Blair a una simile prospettiva sarebbe: 'Dovranno
prima passare sul mio cadavere.'"
Era in corso la cosiddetta Guerra al Terrore, sull'onda emotiva del più devastante attacco agli Stati Uniti dai tempi di Pearl Harbour. "Quello che è avvenuto in America dopo l'Undici Settembre è stato un sollevamento di emozioni e patriottismo che possiamo dire abbia raggiunto la massa critica. Penso
che sia un errore scegliere la guerra come soluzione. A Beirut,
nell'81 e nell'82, sono stato testimone dell'attacco a Libano da
parte di Israele e ho avuto la fortuna di conoscere Arafat. Mi sono
reso conto che c'erano persone ragionevoli da una parte e dall'altra.
Eppure c'era un senso reciproco di vendetta."
Parlò naturalmente dei suoi romanzi e del personaggio ricorrente nelle sue storie della Guerra Fredda. "George
Smiley, a mio parere, porta su di sé il peso della colpa
dell'Occidente e un profondo dolore per ciò che deve fare.
Quando, alla fine della sua saga, riesce a portare il suo omologo
rivale, Karla, fino al Muro di Berlino, Smiley ammette: 'Ho
fatto appello all'umanità del mio avversario. l'ho sedotto
giocando con le sue emozioni.'"
Nell'incontro pubblico Le Carré affrontò anche la reazione ai suoi libri da parte degli addetti ai lavori. "Per
quanto riguarda le reazioni dei servizi segreti inglesi e americani,
non era il contenuto dei miei libri a preoccuparli: si trattava
completamente di fiction. A dare fastidio era l'attenzione che avevo
attirato su di me quando ancora ero in servizio. Da qui l'invito a
lasciare l'intelligence. A
proposito dell'altra parte, non mi ha reso
particolarmente felice la rivelazione che Markus Wolff fosse un mio
appassionato lettore. Ma posso raccontare della serata che ho passato
con Evgeny Primakov" (primo ministro russo durante la presidenza di Boris Eltsin) "che mi ha rivelato che il suo preferito tra i
miei libri era Tutti gli uomini di Smiley. Ho pensato che avesse
trovato particolarmente realistica e coinvolgente la mia descrizione
di Karla, il capo del servizio segreto sovietico.
"Perché
si identificava con Karla?" gli chiesi.
"No!
Con Smiley!"
Si sa che la spy story è stata data per morta varie volte, ma lo scrittore ebbe modo di smentire l'assurda diceria. "Quando cadde il Muro di Berlino, la stampa inglese scrisse che, insieme alla Guerra Fredda, anche la narrativa di spionaggio, e in particolare John Le Carré, erano finiti. Ma le attività dei servizi di intelligence non sono affatto diminuite da allora. Si spende nello spionaggio tanto denaro quanto se ne spendeva nella Guerra Fredda, se non di più. E ci sono ancora molti argomenti da affrontare: i diritti umani, la tortura... Perciò la spy-story non è affatto morta e ha ancora molto da raccontare."
Gli argomenti non mancavano, anche se lo scenario era mutato. "All'indomani
della scomparsa della 'minaccia comunista' mi sono
domandato quale sarebbe stata l'essenza del conflitto a venire", disse in quell'occasione. "Ho
preso in considerazione la rabbia crescente di quelle parti del mondo
che non hanno ciò che noi abbiamo. Sono semplicemente
disgustato dall'atteggiamento dell'Occidente nei confronti del resto
del mondo. Il giardiniere tenace è un romanzo sul potere delle
multinazionali, in particolare le multinazionali
farmaceutiche, soprattutto quelle attive in Africa. Non mi sono
basato esclusivamente su generiche accuse di sfruttamento del Terzo
Mondo. Ho trascorso undici mesi a investigare sugli abusi
effettivamente commessi. Il romanzo è ambientato in Africa, ma
cose del genere avvengono anche in altri continenti."
Recentemente Le Carré ha preso posizione contro la Brexit e non ha risparmiato critiche al lavoro sporco svolto da Donald Trump per conto della "Grande Madre Russia", argomenti delicati che pochi nel mondo della narrativa spionistica hanno osato affrontare.
Le Carré, con i suoi libri, ha fornito grande ispirazione a cinema e televisione, a partire dal capolavoro con Richard Burton basato su La spia che venne dal freddo. "Credo
che le migliori trasposizioni dei miei libri siano state quelle
realizzate per la televisione con Alec Guinness", raccontò nel 2001. "Quanto ai film...
Non posso immaginarne uno peggiore di quello che è stato
tratto da La tamburina. Ho apprezzato l'interpretazione di Sean
Connery ne La casa Russia, anche se il film cercava di essere fin
troppo fedele al romanzo. Sono molto soddisfatto de Il sarto di
Panama. Ho partecipato alla realizzazione del film, quindi non posso
definirmi imparziale. Ma ritengo che Pierce Brosnan abbia la capacità
di interpretare James Bond e al tempo stesso di diventare un
personaggio perfettamente immorale... che è in fondo un James
Bond portato alle estreme conseguenze."
Chi ha visto l'ottimo adattamento cinematografico de La talpa del 2011 può riconoscere lo stesso John Le Carré tra gli ospiti della festa verso la fine del film, in un cameo alla Hitchcock. E viene da pensare a quanto rivelò nel 2008 in un'intervista al Sunday Times: a un certo punto della sua carriera fu persino tentato di lavorare per l'altra parte. “Non
era una tentazione ideologica”, precisò. “Ma quando si spia
intensamente e ci si avvicina sempre di più al confine...
sembra un passo così breve saltare dall'altro lato e scoprire
il resto.”
